~Welcome~

Bonjour (ou bonsoir, ça dépend à quelle heure vous lisez ceci). Je m'appelle Matthew Owen Jokyll, mais tout le monde m'appelle Matt. Ou bien "Jokin' Matt" (Matt le Blagueur). Mais ceux qui m'appellent comme ça ne sont pas mes meilleurs amis, sachez le.

On va commencer par une rapide présentation, que vous sachiez les bases.
 
Je suis né à New York, Etats-Unis, au printemps 1987, 1 Avril. Oui, mon surnom vient en partie de là. Contrairement à mon frère et ma soeur, je ne suis pas né dans le grand hôpital blanc plein de patients malades et bizarres, mais dans la chambre de ma mère. Elle dormait quand j'ai voulu sortir voir le monde. Pas eu le temps d'aller à l'hôpital. Bref, elle a accouché de moi dans sa chambre, sur son lit. Je pense qu'elle m'a longtemps détesté parce que j'avais ruiné ses draps propres.
Je vous entend déjà dire "Oh mais nom, elle t'aimait ta maman." Et là, je vous crie FAUX! Jamais ma mère ne m'a dit un "bonjour" chaleureux le matin quand je me levais, ni de bonsoir quand je me couchais. Jamais je n'ai eu de ses histoires avant de me coucher; c'est ma nanny, miss Fitck, qui me les racontait. Une très gentille dame d'ailleurs. Je me demande ce qu'elle est devenue après que m'a mère l'ai renvoyée, avec comme excuse "mon fils n'a plus besoin de vous". Elle aurait dû rester de force et ne pas écouter la vieille au lieu de m'abandonner avec cette folle qui ne me considérait pas comme un membre de la famille. Pourquoi me haïssait-elle dès ma naissance? Je n'en sais absolument rien. Je n'ai rien fait de mal jusqu'à mes 10 ans. A cet âge là, j'ai appris à me battre. Je voulais ressembler à un de ces héros de comics dont miss Fitck me racontait les histoires. Je voulais voler comme eux. 

J'ai volé. Très haut. Pour atterrir très bas. Très très bas.

Je suis tombé du haut du deuxième étage de mon école, balancé par James Harolds après une baston. J'ai heureusement atterrit sur le camion de sable qui passait par là. Je m'en suis sorti avec un bras et une côte cassés, ainsi que le nez et deux dents en moins. Le nez et les dents ne sont pas partis quand j'ai atterri, mais avant, dans la salle de cours que la prof avait abandonnée pour aller chercher un café. L'avantage, c'est que le dentiste n'a pas eu besoin de m'arracher les dents pour me mettre mes bagues.

Bref, ma première connerie, et pas ma dernière. Bien que ma mère ai fait comme si je n'existais pas, j'ai continué ma vie. J'ai fais du théâtre, beaucoup de théâtre. Et du foot. Et de la boxe. J'ai abandonné le foot, continué la boxe, appris d'autre de combat comme le kung-fu et autres sports imprononçables, et continué le théâtre. Bon, il faut que j'explique un truc; ma mère ne payait rien, bien entendu. J'apprenais tous ces sports grâce à des "amis" (j'insiste sur les guillemets, c'est important), et je montais un petit groupe de théâtre avec ma prof et des camarades de classe. Que des filles. A croire que cela n'intéressait pas les garçons.

Dans tous ça, vous êtes sans doute en train de vous demander ce que faisait mon père. Mon père, le grand Fredrick Killian Jokyll, était un grand (oui, j'utilise beaucoup l'adjectif "grand" pour le qualifier) homme d'affaire; il travaillait dans une entreprise de voiture, ou bien il en était le créateur... Quelque chose comme ça. J'entend vos remarques d'ici: "Il ne connaît pas le boulot de son père?" Taisez-vous, car vous savez quoi? Mon père ne savait même pas qu'il avait trois gosses. Il l'a découvert à un Noël; le premier Noël où il était à la maison, le Noël de 1995. Il était rentré tôt; nous étions à peine à table. Il avait un cadeau dans les mains et avait dit joyeusement à ma mère "Viens chérie! Je suis libre ce soir, on va se balader!" Il s'était arrêté instantanément, les yeux grands comme des soucoupes, et avait demandé en bégayant "Chérie, depuis quand tu es nounou?" Sans se lever, elle avait répondu "Fred, ce sont tes enfants..."

Ensuite, personne sauf mes parents ne savent ce qu'il s'est passé, car nous avons été expédiés au lit.

Mais je ne crois pas que vous allez pouvoir lui demander ce qu'il s'était passé. Vous voulez le voir? Essayez au cimetière, troisième tombe dans la cinquième colonne en partant de la droite.

Parlons de mon frère et ma soeur. L'aîné, mon frère Jack Fredrick Killian Jokyll, âgé maintenant de 31 ans (il est sur son 31... Aha aha. Blague de merde. Je me tais et continue mon récit), est à la tête de la grande entreprise de notre père. Il lui ressemble en tout point; grand, presque entièrement chauve, marié, trois gosses, rentre très tard chez lui, voir presque jamais, a une villa dans chaque capitale du monde... Et il est très riche.

Il n'a jamais beaucoup fait attention à moi, son petit frère. Comme ma mère. Il lui ressemble beaucoup d'ailleurs. Beaucoup de points communs eux aussi, mais plus en apparences qu'en caractères. Tous les deux ont mauvaise vue (ils ne me voient pas, si bien qu'une fois, je l'ai bousculé, il a failli appeler SOS Fantômes), ont tous les deux un nez crochu (ma mère serait-elle une sorcière?), et tous les deux ont les cheveux très foncés (enfin, les cheveux de ma mère virent maintenant au blanc et ceux de mon frère... ne sont plus sur sa tête. Mais dans la poubelle du coiffeur).

Gabrielle Alice Jokyll. Si elle n'avait pas été ma soeur, je l'aurais épousée et nous serions partis chez les pingouins vivre loin de tout être humain. Non seulement d'être l'une des seules à me voir, elle est canon. Belle. Sexy. Surtout quand elle met la jupe ultra-courte que je lui ai offerte pour ses 25 ans. Elle est actrice, habite Los Angeles, est marié à un superbe acteur, est la plus belle fille de 30 ans que je connaisse, à deux fils, Ian et Pol, s'est teint les cheveux en roux, et joue dans des films romantiques où elle a la chance d'embrasser les plus beaux acteurs du monde. Bref, elle a une vie parfaite. Comme mon frère. Et ma mère, qui termine ses jours à l'hôpital, chouchoutée par une trentaine d'infirmières et d'infirmiers. Et soignée par les meilleurs docteurs du monde, attention.

Enfin bref, toute ma petite famille vit une vie merveilleuse, parfaite, jolie, remplie d'arc-en-ciels et de petits bisounours dansant la samba toute la journée et jetant des petites fleurs partout dans le ciel.

Et moi? Moi, je vis dans un palace en Antarctique avec les pingouins, j'ai cinq femmes, une bonne dizaine de gosses, je n'ai pas besoin de bosser pour avoir du fric dans ma tirelire, je suis multi-billionaire, je roule sur la glace en Rolls-Royce, j'ai trois Ferraris et des pingouins en guise de chauffeurs. Je vous ai dis que j'avais aussi six piscines et quatre jacuzzis? Oh, j'ai aussi 25 jolis chiens. De race.

Ahlala... Joli mensonge, hein? Je sais, vous n'y avez pas cru un seul instant. Comme j'aimerais vivre cette vie... Les pingouins, les piscines... Peut être resterais-je célibataire. C'est classe, être célibataire. Célibataire et vivre avec les pingouins. Cool. Et bien, c'est exactement ce que je suis en ce moment; célibataire. ET, je vis avec des pingouins. Pas les emplumés noirs et blancs, mais les crétins qui vivent pour faire suer les autres. Classe hein? Il ne reste plus qu'à trouver les piscines, les Ferraris, les jacuzzis et la Rolls-Royce. Et que je gagne de l'argent sans avoir à "bosser".

Pourquoi le "bosser" est entre guillemets? J'y viens, j'y viens. D'ailleurs, j'allais l'expliquer. Votre grande question: Qu'est-ce que, moi, Matt Jokyll, qui a fait fu théâtre, du kung-fu, de la boxe etc, qu'est-ce que je fais pour vivre? Moi, fils d'un grand homme richissime, oublié par sa famille?
DRIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIINNNNNNNNNNNNNNNNNNNNG...

Cette alarme va peut être vous répondre.

Je vole. Oui, je vole. Pas comme les héros des comics. Mais plutôt comme les malfaiteurs des comics.

Je vole.